No voy a ponerle nombre

Como Búster en el apartamento,

con más miedo que Fredo en el padrino,

como el marido fiel de lo que el viento

se llevó con guión de Tarantino



Como helado de fresa y chocolate,

como el acorazado frankestein,

como un primate en el empire state,

como el magnate de citizen Kane,



como el ángel azul sin escolares,

como Harpo sin arpa ni bocina,

mister president call me Norma jean,



como polvos de arroz sin calamares,

como Tarzampanó sin Gelsomina,

como el bastón de Charly sin Chaplin.

De clásico en clásico y tiró porque me toca...

Lo peor del amor

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoquera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos

Un Clásico vaya...




(sorry por abandonar esto tanto... se me va la inspiración)